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Page blanche

Parfois, j'ai cette impression que cette page blanche est une honte.

Ce genre de désagrément qu'on assomme à coup de pelle, qu'on enfouie au fond d'un sac, au fond d'un terrain vague.
Au fond de soi, le plus loin possible. On tasse cette foutue page blanche pour étouffer en dessous les non-dits, les mots importants et les événements qui ont besoin d'être couché sur du papier, c'est vraiment important de le faire, mais on n'y arrive pas.

Le blanc est une couleur atroce, vraiment, on voit tout dessus. On ne peut rien cacher, pas la moindre trace de sang, non plus les traces de rouge à lèvre d'une inconnue rencontré la veille, non plus la souillure du smog. Et pas même le moindre secret.

Le blanc, c'est le pur et l'innocence qu'ils disent. C'est les premiers pas dans la cité avant que la vie ne nous change.

Ce n'est même pas une vraie couleur, c'est traître. La lumière est aussi traîtresse que la pénombre, voir pire. Dans la nuit, on trébuche peut-être, mais personne ne nous voient tomber, alors qu'à la pleine lumière, on exhibe toutes nos maladresses.

Vraiment, le blanc est laid, ignoble. Insipide.

Et j'en reviens à ma page vierge, elle me renvoie mes craintes et mes doutes, rappellent à ma mémoire tout ce que j'aurai dû écrire dans ma vie, mais que je n'ai pas eu le cran ou la foi de raconter avant que ma mémoire n'efface tout.

Le blanc, ça nous renvoie ce que nous sommes en quelques sortes, c'est tellement lisse qu'on s'y reflète et pour ceux qui déteste leur reflet, c'est cruel de devoir passer par la page blanche.

Par quoi commencer, comment l'écrire et où finir, trop d'information tue le récit, mais trop peu de détail le rendent creux et fictif.

Une bonne histoire se doit de posséder un fond de vérité.

C'est pour cela qu'on écrit sur du blanc.

Parce qu'on ne peut pas mentir sur le papier.

Quelle ironie.

◊ Commentaires

  • Crowley (134☆) Le 28 Février 2022
    Un tout petit fond blanc tacheté de vérités.