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EDC de 15754

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Ahmed I

Ahmed était noir, d'un noir-miroir, d'un noir qui reflétait les halos des réverbères, les lumières des vitrines commerciales, les néons des maisons de poupées et les petites gens qui voyaient peu de voitures et se retournaient sur leur passage. Il n'y avait aucun tableau de bord à l'intérieur d'Ahmed, rien qui ne puisse indiquer un fonctionnement manuel, seulement une surface grise, lisse, avec un simple code à empreintes digitales encastré dans le solide plastique qui ouvrait la boîte à gants.
Il roulait furtivement, s'insérait entre les meutes compactes de la foule avec une facilité déconcertante, calculée à l'avance, comme une goutte s'insinuerait entre les piques d'un mur crépis. Ses sièges étaient confortables, cuir d'écureuil, teinté d'un marron clair, les doigts pouvaient sentir le grain, le nez collé sur la matière humait une odeur singulière : celle de la bête, cette petite odeur de poils mouillés - un nez délicat pouvait même y sentir les spores de champignons.
De forme berline, Ahmed était un classique dans son genre, il n'arborait aucun excès, aucune excentricité, il était simple, passe-partout. Ce qui le sortait véritablement de la masse du parc automobile classique c'était sa voix. Sa voix était empreinte d'une limpidité et d'une précision inquiétante : c'était celle d'un homme et non celle d'une machine dénuée d'émotions. Une voix calculée par une intelligence maline, presque perfide qui répétait les discours politiques de son maître, quand elle n'excellait pas dans les « blagues jaunes ». Son maître se posait quelques fois la question, à l'occasion de longs trajets en ville et sur les terres désolées, de si un homme avait été emprisonné dans une voiture, ou si c'était un défaut de fabrication – il ne lui avait pas semblé avoir rencontré pareille autre personnalité dans des voitures.
Ahmed était noir-miroir.

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