EDC de 20754
Bienvenue sur les EDCs de Dreadcast
Vous trouverez ici tous les articles rédigés par 20754
Cacher
2. Nec Spe, nec Metu
"Gloire à l’œuvre de Cyrius; comme elle était au commencement, comme elle est maintenant, et comme elle sera éternellement. Ainsi soit-il." (1)
Les souterrains paraissent labyrinthiques à ceux qui ignorent les méandres du cerveau humain.
L'homme court.
Le trajet est identique, les couloirs sont multiples. Chaque angle est connu, chaque clapotis d'eau est attendu. L'odeur est la même, les miasmes s'écoulent pareillement sur les murs fétides. Un angle, encore.
Un pied devant l'autre, les rythmes se succèdent. Silences, craquements. La torche vacille dans un arc-de-cercle silencieux. Un carreau éclate sous un impact de balle à l'angle du couloir. La valse rituelle des dessous de la Cité.
On se jette à terre. Autant jouer le jeu de la Petite Mort. Patare aut abstine (2) ! Il est temps. Échanges d'amabilités par calibres variés. Morse boiteux au propos chaotique. La mélodie siffle aux oreilles délicates et illumine le couloir. Le spectacle ne fascine que la première fois.
Une aspiration, un bond : la cible apparaît, accroupie. Mouvements des trapèzes et des deltoïdes, tension du bras, plissement de l’œil, pression, tir, impact.
La cible s'effondre. Clapotis et silence. Reprenons.
L'odeur est la même, les miasmes s'écoulent pareillement sur les murs fétides. Un angle, encore.
Silence, craquement. Avançons.
Impact. Déglutition douloureuse. Hoquet de surprise? Cuve. Fin de partie. Terminé. Plaudite, cives !(3)
L'Empereur a terrassé la Mort, il nous a offert la vie. Et quelle vie!
Le trajet est identique, les couloirs sont multiples. Chaque angle est connu, chaque clapotis d'eau attendu. Patere aut abstine.
Reprenons. Où en étions-nous? Les souterrains. Lutter pour vaincre? Impact, retour de la cible.
Demain, même jour, même heure. Rendez-vous macabre à ne pas manquer. Arène sanglante réduite à un couloir.
Lecteur, je vous livre un secret : Post mortem nihil est. Après la mort, il n'y a rien. Sisyphe s'esclaffe en poussant son rocher. L'entendez-vous ? It's a joke. It's all a fuckin' joke (4)..
A quoi bon avoir peur lorsqu'on ne peut perdre la vie?
A quoi bon vivre si l'on ne peut pas vaincre.
Nec Spe, nec Metu.Sans Espoir et sans Crainte.
Les souterrains paraissent labyrinthiques à ceux qui ignorent les méandres du cerveau humain.
L'homme court. Un angle. S'avancera-t-il ?
Stilicon Oakenshield se réveille d'un sursaut. Son corps luit de sueur et son cœur frappe sa poitrine comme pour s'en extirper. La pièce est sombre, le silence tout juste perturbé par le souffle lancinant d'une bouche d'aération. Une lueur apparaît peu à peu au centre d'un hublot, jusqu'à devenir une lumière tamisée. Eumée.
"Un mauvais rêve dominus?
Stilicon passe une main sur son front, regarde sa propre sueur.
- Je crois. A moins que ce ne soit que la réalité..."
L'homme court.
Le trajet est identique, les couloirs sont multiples. Chaque angle est connu, chaque clapotis d'eau est attendu. L'odeur est la même, les miasmes s'écoulent pareillement sur les murs fétides. Un angle, encore.
Un pied devant l'autre, les rythmes se succèdent. Silences, craquements. La torche vacille dans un arc-de-cercle silencieux. Un carreau éclate sous un impact de balle à l'angle du couloir. La valse rituelle des dessous de la Cité.
On se jette à terre. Autant jouer le jeu de la Petite Mort. Patare aut abstine (2) ! Il est temps. Échanges d'amabilités par calibres variés. Morse boiteux au propos chaotique. La mélodie siffle aux oreilles délicates et illumine le couloir. Le spectacle ne fascine que la première fois.
Une aspiration, un bond : la cible apparaît, accroupie. Mouvements des trapèzes et des deltoïdes, tension du bras, plissement de l’œil, pression, tir, impact.
La cible s'effondre. Clapotis et silence. Reprenons.
L'odeur est la même, les miasmes s'écoulent pareillement sur les murs fétides. Un angle, encore.
Silence, craquement. Avançons.
Impact. Déglutition douloureuse. Hoquet de surprise? Cuve. Fin de partie. Terminé. Plaudite, cives !(3)
L'Empereur a terrassé la Mort, il nous a offert la vie. Et quelle vie!
Le trajet est identique, les couloirs sont multiples. Chaque angle est connu, chaque clapotis d'eau attendu. Patere aut abstine.
Reprenons. Où en étions-nous? Les souterrains. Lutter pour vaincre? Impact, retour de la cible.
Demain, même jour, même heure. Rendez-vous macabre à ne pas manquer. Arène sanglante réduite à un couloir.
Lecteur, je vous livre un secret : Post mortem nihil est. Après la mort, il n'y a rien. Sisyphe s'esclaffe en poussant son rocher. L'entendez-vous ? It's a joke. It's all a fuckin' joke (4)..
A quoi bon avoir peur lorsqu'on ne peut perdre la vie?
A quoi bon vivre si l'on ne peut pas vaincre.
Nec Spe, nec Metu.Sans Espoir et sans Crainte.
Les souterrains paraissent labyrinthiques à ceux qui ignorent les méandres du cerveau humain.
L'homme court. Un angle. S'avancera-t-il ?
Stilicon Oakenshield se réveille d'un sursaut. Son corps luit de sueur et son cœur frappe sa poitrine comme pour s'en extirper. La pièce est sombre, le silence tout juste perturbé par le souffle lancinant d'une bouche d'aération. Une lueur apparaît peu à peu au centre d'un hublot, jusqu'à devenir une lumière tamisée. Eumée.
"Un mauvais rêve dominus?
Stilicon passe une main sur son front, regarde sa propre sueur.
- Je crois. A moins que ce ne soit que la réalité..."
Spoiler (Afficher)
Informations sur l'article
[RP] "Intus et in cute"
03 Août 2012
1299√
4☆
1◊