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📚 Encore, en-corps 📚

Bird Engine - Buried in the Black Snow

Ils sont vivants ! Ils sont hors de moi ; je les traque ardemment. Ils se terrent, ils rampent, grouillent, échappent de peu à ma vigilance. Ils me font perdre la raison. Pourquoi chercher au-dehors ce qui sourd de mon esprit fécond ? Paupières baissées, je hausse les épaules. J’élude délibérément la réponse.

L’éloquente plume se mue en râteau mutique, quémandant quelque reliquat verbal d’une bouche écumant de lyrisme. Pourquoi renoncer à mon honorable statut quand je dispose des fruits dont je pourrais jouir ? Le dos se voûte de lassitude et les yeux se voilent d’incertitude.

Soudain, je m’arrête et m’insurge contre mon interlocuteur étonné : « Ma peau est poreuse ! » Piqué par mon laconisme hautain, il me délaisse froidement sans s’excuser.

Je déambule, l’œil hagard, la démarche titubante. Je scrute les lèvres humectées, sonde les âmes délicates, fuis les visages racornis ; j’anticipe les désirs, j’étire mes lèvres scellées par l’amertume, en vain. Nul ne s’arrête, nul n’appréhende mon appétence lexicale. Mes dents claquent, mon cœur cogne comme le poing d’un ivrogne invétéré abjurant et reniant son culte éthéré devant son médecin perplexe.

Nul garrot n’entrave mes délires, nul cordon de sécurité ne m’isole du charnier destiné à mon moi fragmenté. Hallucination tactile causée par un défaut de contention de la pensée, racornissement d’une gangue excoriée par les aspérités d’un sein en désamour.

Sitôt libérés du nid de ma conscience, les mots volatiles renoncent aux cimes opalescentes de mon cœur abandonnique. Enlaidi d’une perpétuelle nudité, l’arbre n’arbore plus son luxuriant feuillage qui protégeait jadis ses hôtes, fidèles, discrets et mélodieux. Dans cet hôtel patibulaire de l’impécuniosité littéraire, j’assiste, hébétée, à la liquéfaction de mon moi translucide. Mes productions spontanées, bave d’une indigente limace, scintillent de dérision. Les fruits fermentés suintent dans leur passoire acide. Les mots sauvagement réséqués de leur pulpe charnue sont broyés en une purée éjaculatoire, exonération complète d’un sphincter enflammé.

Libérée du mauvais objet, je ne me sens pas pour autant protégée. Ma chair redoute le sabotage des mots barbares ; j’implore toute bouche gourmande de fondre sur ce friand effeuillé. Le mieux-être fantasmé se gausse de moi. Le râteau enfiévré s’échine à collecter les couennes des langues alentours. « Des mots, des mots, je vais en accumuler tellement que je m’en ferai une enveloppe protectrice et plus rien ne pourra me violer par effraction ! »

La besogneuse emprisonnée s’exténue et s’apprête à confectionner une étoffe à l’insu de tous. Ses enjôleuses chatteries lui valent quelques épaisseurs supplémentaires qu’elle coud avec méticulosité. Quand la chaleur des mots dérobés lui enveloppe le corps, elle remercie avec humilité les cœurs prolixes.

Sur le chemin du retour, ses lèvres répètent les mots apaisants qui font corps avec elle. Les bourrasques de vent malmènent sa robe effilochée.

Seul compte pour ce cœur haletant l’écho du vent complice : encore, encore, en-corps…

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14 Septembre 2014
1644√ 10☆ 1◊

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