Tout était parfait. Ou du moins, ça en avait l'air. Comment aurai-je pu savoir? Mais si, je savais. J'étais parfaitement sereine. Ca devait donc être parfait.

J'ai souri en croisant des êtres dans la rue. Sans trop savoir pourquoi il faut dire. Mécanisme de sociabilisation certainement. Je n'ai pas perdu de temps à me demander si le sourire de l'un ne semblait pas un peu surfait pour être sincère, ou si le regard de l'autre ne contenait pas une détresse à peine voilée. Je me suis contentée de passer mon chemin et n'y ai plus repensé par la suite.

J'ai ri en relisant mon journal. L'alte Nobilis avait raison, ça n'altère pas le sens de l'humour. Chaque page dégoulinait de mièvreries aussi absurdes les unes que les autres. J'aurai presque pu sentir mes doigts se coller à cet amas visqueux de pleurnicheries. Le pathétisme ambiant de l'oeuvre aurait pu valoir un écureuil d'or à l'actrice d'art dramatique. Et bien que j'avais du mal à concevoir que c'était de moi dont il s'agissait, j'ai découvert l'auto-dérision.

J'ai fait preuve de recul en me basant sur ma mémoire pour ne pas faire du tort à des personnes qui comptaient pour moi. Après tout, s'ils ont compté pour moi, il y avait bien une raison, même si sur le coup ça m'échappe complètement.

Ils semblaient s'agiter autour de moi, mais je ne comprenais pas, et eux encore moins. J'essayais de leur faire entendre raison, mais rien à faire... Aveuglés par des sentiments que je ne comprenais plus, ils me reprochaient ce que justement je voulais leur conseiller: mettez vous un implant, ça ira mieux!

Menacée de mort, ce n'est pas la peur qui me fit reconsidérer les choses, mais bien la raison: je devais réguler selon l'avis du médecin, je n'avais qu'à avancer la date que je m'étais fixée.

"Pour éviter de me faire tuer par vous, April doit aller mieux.
Je vais donc m'occuper d'April."
Le rendez vous fut pris pour le soir même.



Les yeux ouverts, ce n'est ni la belle blonde ni sa main tendue que je vois. Je ne sais même pas si elle me parle. Les messages défilent, les mots s'entrechoquent et toutes les émotions inhibées ces deux derniers jours reprennent leurs droit. Terrible vengeance d'une vraie nature bâillonnée avec mon consentement.

La colère m'étouffe, le dépit m'écrase, la tristesse me prend à la gorge, l'envie m'aveugle, les remords me mettent à genoux, la peur me paralyse, la jalousie me brûle, le désir m'empoigne, l'amour me transperce, les regrets me scarifient et le tout finit par décapiter la douce indifférence protectrice.

Il n'a fallu que deux cycle horaires pour rejouer l'oeuvre dramatique en 78 actes que j'avais lu la veille et qui m'avait fait rire. Mais l'auto-dérision avait laissé la place à l'auto-mutilation émotionnelle.

Toutes les répliques étaient ponctuées de sanglots et chaque souvenir qui remontait se traduisait par une plainte que la blonde gérait, jonglant entre geste affectueux, paroles réconfortantes et pointes d'humour.

Sur fond d'un amour qui n'a souffert ni du temps, ni des épreuves ni de la glace et au nom d'un amour mal partagé, une demande a été faite et une promesse donnée.

"Pouvoir me rappeler de ces émotions, pour ne pas oublier ce que je suis vraiment."
Débarrassée de mon communicateur pour éviter que la marrée sentimentale ne s'échoue sur d'autres rivages, je tente de trouver le sommeil bercée par l'ultime effusion, seule capable de pardonner à toutes les autres... VIVANTE.

Dans la cave aux châtiments, le bourreau et la victime se confondent et se mêlent tels deux amants morts de n'avoir su s'aimer.
Là où les chaines ne retiennent que le corps meurtri, l'esprit torturé quant à lui, entraîne dans son sillage les restes d'une raison perdue à petites doses.
Et quand la dernière dose remonte à trop loin pour se rappeler, mais pas assez pour oublier, la folie sort ses crocs et attaque la chair à défaut de pouvoir s'en prendre directement aux remords.

"Empêche moi..."
Dans une planque de la Haute, une autre séquestration. Différente. Artificielle. Consentie. Les chaînes sont invisibles et pourtant palpables. Rétractables à souhait, ils empêchent l'interlocutrice passive de rejoindre le spectacle qu'elle regarde avec autant de compassion pour le bourreau que pour la victime.
Puis vient la scène finale, celle qui aurait du être coupée à la place de la main, mais les acteurs ont signé une clause d'immoralité sans le savoir.

"Tuez le."
Dans le taudis des illusions intraveineuses, ce n'est pas le froid de la lame sur la gorge que se rappellera l'humanité bâillonnée, mais les quelques mots sifflés entre les dents de la dealeuse posée en héroïne - sans mauvais jeu de mots.

"Vous pensez m'apprendre ce qui est bon pour lui?"
"Exactement, miss je ne ressens rien"
"On en reparlera quand je lui planterai une seringue dans le bras."
Au bord d'un cratère dans le Sud, les yeux regardent le fond sans le voir, alors que l'âme, déjà en bas tente désespérément d'entrevoir l'ouverture.
Dans ce chassé croisé entre le paraître et l'avoir été, des mots en surbrillance sur un écran, éclairent l'être presque oublié.
On dit que certains arrivent à lire entre les lignes, celle là sonde le support même sur lequel sont gravés les lignes.

"Pour le sang qui cogne, les larmes qui coulent..
le silence qui tue parfois..."
Dans un repaire sans repères, hors du temps, hors de tout, le passé et les présents se rencontrent pour parler d'un avenir commun.
Et quand vient l'heure de se dire au revoir, les yeux se ferment un court instant, laissant la vérité reprendre ses droits le temps d'une étreinte intemporelle, pour se souvenir, se rappeler de ce que l'on est.

"Vous pouvez pas savoir à quel point ça peut faire un bien fou .. une simple étreinte.."
Dans la maison des souvenirs, les masques tombent ou se désactivent. Les murs déjà imprégnés d'une histoire écrite au fil des mots dits, criés ou tus, sont les témoins de dialogues incohérents pour celui qui ne connait pas l'origine de chaque inspiration. mais qui peut s'en vanter? Heureux sont les ignorants, car la vérité est bien souvent un fardeau qui fait courber l'échine de la fierté.

"Vous savez pourquoi je fais ça."
Sous la plume bleue qui pend au dessus d'un salon récupéré, trace d'un passé qui ne se regarde qu'à travers la fumée d'une mort'gane, deux marquées se font face. Les questions sont sur les lèvres de l'une et les réponses dans les yeux de l'autre.
Et bien que les chemins semblent s'être séparés, la destination reste la même.

"Si quelqu'un a changé ici, ce n'est pas moi."
L'histoire de chacun s'écrit du Nord au Sud, se lit d'Ouest en Est et se raconte à la croisée des chemins.

Une seconde

Le temps d'un battement de cil ou d'une gorgée. Le temps d'ouvrir les yeux sur tout ce qui a été minutieusement enfoui ou de baisser le voile sur ce qui s'impose sans ménagement.
Une seconde pour opiner à la fatalité, ou renier l'évidence.

"Viens m'embrasser. Ou laisse moi."
Une seconde pour claquer une porte qui ne s'ouvrira plus jamais ou une joue qui en redemandera encore.
Une seconde pour sentir un doigt sceller vos lèvres, signe d'une présence non désirée.

"Ne cries pas, je ne te ferais aucun mal."
Une seconde pour déchiffrer un regard et y lire ce qui a mis des années à s'y inscrire.

Une minute

Une minute pour décider, une minute pour épargner, ou pour achever.
Une minute pour oublier les lois de l'humanité ou pour se cacher derrière celles qui nous arrangent.

"Qui vous a tué?"
Une minute de plus pour le geste de trop.
Une minute vous manque et les mots meurent sur vos lèvres laissant un goût amer qui durera bien plus qu'une minute.

Un cycle

Un cycle pour graver un signe sur un symbole. Un cycle durant lequel les lettres s'enchevêtrent à mesure que les mots se délient.

"Et dire que je suis de nature pudique."
Un cycle à martyriser une peau consentante sur fond d'un jugement non consenti.

Une soirée

Une soirée à lire et à relire ce que d'aucuns appellent vérité mais qui m’apparaît aujourd'hui comme une potence, surtout si c'en est une de vérité. Car des vérités il y en a plusieurs, comme les histoires.

"L'Histoire est écrite par les vainqueurs."
Elle est surtout lue par les ignorants. L'Histoire se vit au passé et s'écrit au futur. Au présent on ne peut que subir l'ancienne ou construire celle à venir. Mais les briques ne tiennent pas sans espoir.

"L'espoir c'est une promesse que la vie te fait. Personne ne tient jamais ses promesses, pourquoi n'en ferait elle pas autant?"
"L'espoir ne sert à rien si on n'en fait rien."
Une soirée à l'écouter me raconter une histoire qui ne connait ni gagnants, ni perdants. Juste une histoire. Une histoire vraie, tellement vraie qu'elle en parait irréelle. Et si la vérité parait irréelle, alors il doit être plus facile de vendre du mensonge... Mais à quel prix?

"Avec une seule vie, ils font plus de choses que nous avec tous nos clones réunis."



Une éternité a été offerte et nous trouvons le moyen d'y gagner plus de temps à gâcher.

J'aurai aimé vous dire que tout se mérite, mais même le mérite a un prix. Il se paye avec des liasses de trahison, se monnaye en mépris et une certaine dignité s'hypothèque contre une autre.
J'aurai aimé vous dire que l'esprit s'élève à chaque échelon gravi, mais certains préfèrent ne pas s'encombrer de superflu dans leur ascension.

"Ce n'est pas votre grandeur d'âme qui vous sauvera d'une énième prise d'otage"
J'aurai aimé vous dire que j'ai réussi là où d'autres ont échoué, mais je n'ai réussi qu'à me regarder échouer. Et je bois encore face à une cuve aux reflets bleutés, vestige d'un idéal qui ne vit qu'à travers certains regards quand ils se posent en silence sur l'encre indélébile qui nous a marqué bien plus que les paroles tranchantes d'ennemis passés... qui n'en sont plus.

"Agere aut mori"
J'aurai aimé vous dire que l'éternité est une réalité, mais chaque disparition nous rappelle que seuls les regrets sont éternels. La réalité se façonne au gré de notre libre arbitre, et ce sont nos choix qui la déterminent. L'éternité est un don... encore faut il accepter le cadeau.
"Je serai toujours là..."
J'aurai aimé vous dire que j'ai su trouver les mots quand le coeur débordait et qu'à défaut d'accepter l'évidence, j'aurai au moins tendu la main pour la retenir. Mais les belles paroles se sont heurtées à un colosse un brin somatique, discret et sournois, il s'impose tel un vaillant protecteur pour mieux se dérober ensuite. Laissant ainsi la raison se noyer dans le marasme des vrais sentimensonges.

"Je suis fatiguée de jouer sur les mots."
J'aurai aimé vous dire que je me blottis dans les bras de mon âme soeur quand ses mots suent de vérités qui me transpercent le coeur. Mais je n'ai droit qu'à des regards encore plus criants que ses silences quand la soeur d'âme éteint son communicateur. Une jumelle à laquelle j'aurai aimé ressembler.

"Elle est précieuse parce que vous l'êtes."
J'aurai aimé vous dire que le passé ne resurgit que par vagues de douce nostalgie dans lesquelles il est bon de se baigner quand les rêves ne suffisent plus et que les souvenirs aident à tenir. Mais celui là est arrivé tel un orage dans un ciel déjà nuageux et a tout dévasté sur son passage. On dit qu'il faut parfois faire table rase du passé pour mieux construire l'avenir, mais certains reviennent avec des valises trop lourdes et la consigne est très chère à payer.

"Je ne vous en demande pas tant."
Je suis venue vous dire tous ces non dits que ma vie à préféré taire.

Une fin annoncée, inévitable mais surtout redoutée. Le diagnostic était sans appel. Quand Mère Matrice est malade, c'est l'Humanité toute entière qui est condamnée.

Car tant que nous ne serons qu'au stade embryonnaire de l'évolution prédite par Cyrius, nous resterons dépendants de l'état de la Mère porteuse, toujours en gestation, dans l'attente d'une délivrance qui se fait attendre.

"L’Âge d'Or s'est mué en Age de fer, et la poussière fut. L'âge que je vous apporte est celui de la Chair, qui devra se muer en Ère de l'esprit, pour que l'Humanité demeure."

L'ère de l'esprit... Pour l'instant, l'Humanité se présente par le siège et ce n'est pas en poussant avec les fesses que bébé risque d'utiliser sa tête...

On m'a demandé ce que je ferai si j'en avais la possibilité, et je suis sûre que la moitié de la ville a ou s'est posé la question de savoir.

"Et si c'était vraiment le dernier jour...?"
Sauf que cette nuit là, ce n'est pas la fin que j'ai vu, mais bien une ébauche de début. Ce moment où on tourne une page pour en commencer une autre, et que finalement, on décide de clore le chapitre, fermer le livre et en ouvrir un nouveau.

Un livre ou les personnages sont les mêmes mais à qui on a donné de nouveaux rôles. Le manuscrit avait changé et on avait l'occasion d'en changer la fin. Les premières pages se sont écrites avec du sang, de la suie et de la sueur. Mais surtout avec passion. Et quand les contractions se sont arrêtées, que la gestation avait repri, on a même pu voir pour la première fois le visage de la Mère... Elle souriait.

Mais très vite l'électrocardiogramme s'est affolé, et dans la foulée, les murs mais surtout les esprits. Les gnolls sont arrivés et tels des forceps ont extirpé un des rejetons les plus prometteurs de la portée, nous laissant les autres... Et quels autres...

"Oui, cherchons la réponse dans les entrailles d'un Écureuil humaniste, la nous trouverons notre destiné."
Je suis au moins sûre d'une chose, les entrailles d'un écureuil humaniste sont plus à même d'accueillir notre destinée que
l'acharnement aveugle de celui qui n'a d'humain que le génome.

On appuie sur pause, on rembobine et on recommence, comme si de rien n'était.
Il est là le problème de l'évolution.
Tant que le passé ne sera pas digéré, hier sera toujours la fin du monde et l'Humanité sera avortée.

Non, je n'avais jamais valsé à l'Honora et la simple idée de le faire avec lui ne m'avait même jamais effleuré l'esprit. Tout comme l'idée de discuter autour d'un verre après toutes ces années de haine latente et d'un mépris que seul un écureuil aveugle, sourd et dans le coma, n'aurait su relever. C'était pourtant bien chez lui, vodcast à la main, que je répondais à ses questions aussi inattendues que son invitation.

"Que pensez vous de moi?"
Il avait demandé de la franchise, je n'y avais vu que l'occasion de dire tout haut ce qu'il savait tout bas.

"Pour être franche, je trouve que vous êtes très étroit d'esprit. Vous n'êtes pas assez ouvert au dialogue, vos idées sont arrêtées et vous manquez d'humilité. Vos méthodes de ce que j'ai pu apprendre sont pour le moins barbares et il m'est arrivé de me demander si vous n'aviez pas des problèmes psychologiques."

Il avait souri, et je ça ne m'a même pas étonné. On m'avait prévenu: un fou qui se complaît dans sa folie.
Le fou venait pourtant de m’entraîner dans une valse à trois temps, où chaque pas avait été méticuleusement pensé et exécuté avec brio.



"Mais pensez vous que j'ai toujours été le même?"
Ses principe étaient contraires aux miens.
Son nom sonnait comme une insulte à ce en quoi je crois.
Détracteur farouche de mes idéaux les plus encrés.
Tortionnaire intermittent de ce que j'avais de plus cher.
Bref, il était l'anti-thèse de mon être le plus profond.
Et il ne ratait jamais l'occasion de me le rappeler.

"Vous parlez d'humanité, pourtant il n'y a qu'un seul humain ici."
Sa question m'avait pourtant rappelé un temps révolu, un temps qui n'existe plus qu'au travers du souvenir des protagonistes qui ne sont plus ce qu'ils étaient. Parce oui... Je savais qu'il n'avait pas toujours été cet homme là. Non, il avait été l'homme au parapactum...



"Je voulais vous remercier, car c'est en partie grâce à vous que j'en suis là aujourd'hui."

Alors que mon esprit commençait à divaguer vers un passé aussi lointain que surnaturel quand on connait le présent, sa phrase me fit l'effet d'une gifle qu'aucune main ne su m'asséner pour me ramener droit vers cette réalité que nous partagions.

Des années qu'il essayait de trouver un cadavre dans mon placard, et voilà qu'en une phrase il avait réussi à en mettre un. La seule idée que je pouvais être à l'origine ne serait-ce que d'un ongle arraché par ses mains me donnait envie de vomir.

La danse n'était pas encore finie que ma tête tournait déjà.



"Je me permets de vous contacter Lady afin de vous remettre un sac qui vous est destiné."

Un à un j'ai sorti les objets qui m'attendaient, les posant sur le lit devant moi et les regardant comme autant de balises qui auraient jalonné un passé qui avait scellé deux destins.

Tournent et tournent les souvenirs dans ma tête alors que j'enclenche l'enregistrement qui comptera les derniers pas de cette valse qui avait fini post-mortem.

"Beaucoup jouent déjà à ce jeu, mais savez vous réellement qui ? N'avez vous jamais douté ?"

Bien sûr que j'avais douté, autant que je n'ai jamais douté de chaque reproche qu'il avait énoncé.
Mais le message ne se contentait pas d'une simple énumération de reproches, car ça n'aurait pas été à la hauteur du manipulateur qu'il était. On me l'avait dit.

"Je ne sais pas si c'est un manipulateur de génie ou un maladroit des sentiments"

Je peux maintenant en témoigner. Il était les deux.

"Je vous remercie surtout pour , votre opposition, car c'est dans l'opposition que les plus intéressants débats se créent, ainsi que les souvenirs rapporté par les objets dans ce sac."

C'est sur le toit de la ville que j'ai témoigné ce soir là.

"Vous arrivez à croire que je parle de Czevak là?"
"Non. Mais je sais que ça fait quand quelqu'un qu'on a détesté laisse un vide."
"Pas un vide. Des remords et des regrets. C'est pire. et ce tableau... Je le trouve tellement triste..."



"Il a finalement réussi à m'atteindre..."

Une année de préparation. Des affiches, des slogans, des logos, toute une stratégie de communication mise en place pour ce qui devait être l'événement de l'année.

Les DreadCast Games...

Les DG ou comment faire l'apologie du "chacun pour soi et la mort pour tous" sous les yeux ébahis de spectateurs obnubilés par une soif de morbidité légalisée le temps de l'évènment.
Les DG ou comment faire du gouvernement le bookmaker officiel des paris sur le sang impérial.
Les DG, ou comment l'Ambassade devient le commanditaire du meurtre de NI, de civis, de nobilis et même d'une HD.

Mais ils avaient signé pour ça, et même payé pour s'inscrire, la vie est précieuse... logique...

Il ne me restait plus qu'à faire ce pour quoi on me payait. Clignement des paupières et activation de ce petit quelque chose qui me permettait de sourire face à la caméra tout en disant - à peu de choses près - "Vous voulez du sang? Je vais vous en donner."

******
Les candidats se lancent avec pour seule arme leur détermination, et je les suis loin de me douter que tous les pièges qu'ils allaient affronter raisonneraient en moi comme autant de réminiscences d'un passé pas assez lointain et bien trop présent.



Un dédale sans fin que j'arpente avec autant d'appréhension que les candidats. Chaque virage est pris la main sur le coeur, ne sachant pas ce qui nous attend au tournant. La mort elle, le savait et quelqu'un en a fait les frais.

"Allez vous en, j'ai l'impression que c'est pire
quand vous êtes là."
Première baffe à gauche, deuxième pique à droite. Un labyrinthe avec trois rats qui se croisent par intermittence. La sortie de l'un est une impasse pour l'autre. Mais que fait le troisième?

Tout le monde ne peut pas en sortir vivant.

Et certains s'y perdent à jamais.

De la tête ou du poing, ils frappent et frappent dans un prélude de sons sourds qui martèlent autant les esprits que les parois elles mêmes. Dans une pluie de verre où chaque éclat scintille sous le feu des projecteur la symphonie stridente atteint son apogée.

"Je devais le faire."
Et je devais accepter, n'en déplaise à certains... surtout à moi. Au coeur de la dévoreuse d'âmes, j'ai tendu une main que seul le froid a étreint.

Seuls les murs sont tombés mais la mort sifflait un air macabre de craquement de verre pilé à chacun de nos pas.

Le cimetière de glace n'est pas gratuit,
deux corps contre une âme, tel en fut le prix.

Les murs se rapprochent dangereusement des corps pris au piège. Des yeux implorent en regardant vers la lumière artificielle, d'autres analysent en plongeant dans les tréfonds de leur âme.

"Je me sens emmurée."
Au pied du mur de l'indifférence j'implore celui du silence. Et quand je les escalade en y laissant plus que des ongles arrachés entre chaque prise ratée, je saute retrouver mon mur des sanglots.

Conscience ou stratégie, peu importe puisque la mort aura perdu son pari.

Heureusement que je lui ai offert un lot de consolation.

******

La mise à mort finale aura été celle du slogan, il ne devait en rester qu'un et ça n'aura pas été lui.

Les DG ou le seul jeu dont les règles ne sont valables qu'à l'extérieur de l'Arène.

Privés d'un soleil qui s'est lassé d'éclairer le royaume des aveugles, les journées à DreadCast sont un éternel crépuscule. L'Ombre et la Lumière se mêlent dans une valse macabre où ce n'est pas toujours le même qui mène la danse.

Alors que j'ai vu l'Ombre...

Tel un NI voué à ne jamais sortir du centre d'arrivée, le jour se lève dans cette pénombre plus pesante pour l'âme que pour la rétine et se débat tel un animal traqué, blessé essayant de fuir sa cruelle marâtre, femme des ténèbres et maîtresse du smog, cette nuit qui l'aura porté en son sein et dont il ne connaitra d'elle que l'infanticide à ses dernières heures.

Chaque petit matin est un mort-né condamné à revivre éternellement la résurrection de sa propre déchéance.

Comme lui, je cours dans les ruelles sombres de la ville, trainant les restes d'une vie que les espoirs ont rongé. Ou peut être est ce le contraire, car qui peut dire lequel use l'autre en premier
Quand l'un use, l'autre abuse, et on ne peut avancer vers l'un sans piétiner l'autre, mais c'est souvent comme ça dans les duos éternels, le plus important est de savoir lequel peut se passer de l'autre pour pouvoir nourrir d'attention le laissé pour compte.

"Non, tu ne vois pas."
A la lumière des mots dérobés, j'ai vu l'ombre de mes doutes, entendu les murmures de mes certitudes, et j'ai compris le poids de mes illusions. On ne choisit pas, et certains s'en seraient bien passé. Ne reste plus qu'aux autres de se faire une raison dans un esprit qui a perdu la sienne au contact du bitume.

"Tu as sauté?"
Non, il m'a poussée, mais quelle différence? Le Mangeur de Rêves ne le voit pas, trop occupé à régurgiter ce qu'il a du mal à digérer, car on a beau être gourmand, l'indigestion guette celui qui n'aura su s'arrêter à temps, et le temps aujourd'hui se compte en clones. Un... deux... combien encore avant que la main de métal ne s'épuise à rattraper ce que la main de chair n'a su retenir?

"Avec lui ou sans moi"
Quand les jours deviennent une pâle copie de la nuit, seule la sincère obscurité d'un antre sous terre, vous empêche de retrouver la perfide lueur qui tend les bras au pied de la tour aux mille mensonges. Mais la dernière volonté a ses raisons que la raison ignore, et c'est débarrassée de mon ombre somatique que j'ai cru voir clair dans mon propre jeu.



A l'ombre d'une mort échouée sur un toit qui m'avait épargnée, j'ai vu le crépuscule renaître sous ses doigts. Celle qui se cache derrière une détresse à peine voilée d'une indifférence maîtrisée. Celle dont les mots accordent ce que la joue réclame. Celle qui détourne le regard pour mieux voir ce que l'autre essaye de lui cacher.

Des doigts qui glissent sur une joue, un corps qui se blottit contre un autre, une chaleur partagée et celle qui m'avait parlé de la mort avec des mots longtemps ressassés, avait fini par me raconter la vie dans un silence qui résonne dans l’éternité.

"Dites moi que ça va mieux"
La nuit est passée et un nouveau crépuscule est né.

Trinquons à l'ennui, ce virus mortel qui tue à petit feu ceux qui n'ont plus le courage de simuler. Ce petit rien qui ne vous quitte plus et qui vous rappelle le grand tout auquel vous n'appartenez plus. Ce nouveau compagnon que vous n'avez pas besoin d'épouser pour partager vos jours et vos nuits. Frère de la mélancolie et père de l'abandon, il confisque votre volonté et double vos remises en question.

"Faites quelque chose ...
Je sais ce qui arrive aux gens qui s'ennuient ..."
Trinquons à ce titre qui vous colle à la peau mais que tout le monde cherche à arracher jusqu'aux os. Écrin tellement scintillant qu'il vous fait miroiter un bijou d'une inestimable valeur. On l'astique, on le montre, on le jalouse, mais jamais, ö grand jamais on ne l'ouvre sous peine d'être aveuglé par le grand néant qu'il renferme. Certaines mains d'orfèvres l'ont pourtant porté au creux de leurs idéaux, mais ne devient pas précieux qui veut, surtout pas celui qui pourrait faire de l'ombre à la brillante cupidité.

"On ne sert à rien, j'en ai marre de me sentir impuissant."
"On sert juste à éviter que ce ne soit pire."
Trinquons à l'amitié qui s'immisce à votre insu mais surtout à l'insu d'une relation déjà fragilisée par son essence. Ou encore à celle qui s'impose en grande justicière cherchant à compenser ce qu'elle ne sera jamais. Toutes ces chimères que l'on vend quand on ne peut pas offrir l'essentiel.

"Comment voulez vous remplir un vide
que vous creusez vous même?"
Trinquons à cette réciprocité à sens unique. Celle là même qui s'invite contre votre volonté, dans votre désarroi, en une solennelle cérémonie vous imposant même votre cavalière pour la soirée. Elle s'appelait Lucidité. Et pendant que certains dansaient jusqu'à l'aube au rythme d'une insouciance qui me narguera aussi, ma partenaire ne mit que quelques secondes à m'expliquer que les éternités ne s'offrent pas... Elles s'échangent.

"Ad vitam aeternam."
Trinquons à cette fin annoncée par le début en personne. Personne du tout ou personne en trop, la distribution des rôles aura été beaucoup trop improbable pour en tirer quelque chose. Quand l'illusion est montée de toute pièce, la désillusion n'est plus que le dernier acte de la pièce inachevée. Et c'est en désespoir de cause que je crie "Rideau!", ultime réplique de la starlette aigrie de ne pas avoir eu le premier rôle.

"Ca aurait probablement été vous cette "ELLE" dont vous parlez, si je n'avais pas tout gâché.. "
Trinquons au Mangeur de Rêves que j'ai quitté pour finalement rejoindre la dévoreuse d'âmes. Quelqu'un m'a dit un jour qu'on avait toujours le choix. Ce soir j'ai choisi de troquer l'espoir contre le néant. Lui au moins, je sais qu'il veut de moi.

|Processus enclenché|

Spoiler (Afficher)
En retard, oui, je sais... J'avais oublié de le poster celui là...

[...]

- Mon nom sera effacé des livres d'histoire du secteur.

- Ce n'est pas l'histoire qui est écrite dans les livres qui est importante. C'est l'Histoire avec un grand H, celle qui se transmet de génération en génération. De la bouche des anciens fatigués, aux oreilles des jeunes curieux et pleins d'espoirs. Tu seras dans celle là.

- Tu rédigeras la biographie du Legatus fou, [...]?

- Je ne les écris pas ces histoires... Les histoires je les conte autour d'un verre, à la lumière tamisée d'un endroit réconfortant. L'Histoire est toujours la même pourtant chaque soir, elles s'imprègne de l'humeur de celui qui écoute et de celle qui raconte et chaque soir elle en sort grandie d'une expérience nouvelle. Je la raconterai ton histoire. Et tu le sais.

- Et que diras tu?

- C'est l'histoire du fou du roi. Il était fou et roi en même temps. Il était déjà roi alors qu'il se croyait fou, et on le traita de fou alors qu'il était plus que roi. De sa folie naquit un royaume, et dans sa noblesse se perdirent les fous. sa couronne était honneur, et sa loyauté défiait toute folie
Sur un chemin de terre abandonnée, il commença à marcher et à chaque pas un espoir renaissait. les larmes des anciens perlèrent sur ses traces, nourrissant les sourires des plus jeunes afin de les cueillir le moment venu.
L'histoire ne nous dit pas encore où menait le chemin mais l'on raconte que le roi continue de marcher et que seuls les fous ne l'avaient pas suivi

- Encore...

- L'Histoire n'est pas finie, tu dois l'écrire pour que je puisse la raconter.

- Raconte moi la tienne.

- Elle n'est pas intéressante mon histoire

- Oh que si elle l'est.

- Mon histoire est riche de celle des autres, car j'ai cotoyé plus d'un fou et plus d'un roi

- Tu es de ceux qui font naitre les gens

- Si c'est vrai, alors mon éternité n'aura pas été vaine.

[...]

- D'où viens tu?
- D'un monde qui n'existe plus
- Où vas tu?
- Dans un monde dont je ne veux plus

Ils sont là. Las d'une lutte sans fin, luttant pour des buts vains. Aliénés jusqu'à la lie à des valeurs qu'ils font valser au gré de leur vile vendetta. Juges et bourreaux d'une cause qui n'a plus de noble que leur nombre dans la rubrique nécrologique. Nécrose d'une logique morte de n'avoir pu survivre aux justes idéaux. Morte de n'avoir su vivre juste par ses mots.

Vous ne valez pas mieux. Vous qui voulez voler plus haut que vos cieux. Ceux là même que vous ignorez en vociférant des textes qui n'ont de pieu que celui planté dans vos yeux. Vous qui vous voilez la face pour mieux ignorer leurs vœux. Vous qui visez sous la ceinture pour mieux couvrir vos vices, ça tombe bien, ils sont tout aussi bas. Il n'est de l'abnégation que ce que l'ego laisse, et c'est bien là que le bât blesse.

Et Nous sommes là, nous, nus comme les êtres que nous ne sommes pas nés. Flottant dans les cuves que vous nous avez données, tels des naïades noyées dans leur propre mythe. Nuit après nuit, nos journées se font plus courtes, mais quand on s'endort sur des promesses d'éternités, le rêve jure de durer des années.

Elle aussi a voulu promettre, mettre des mots sur ce qu'elle voulait être. La mélodie du bonheur sonne bien mais déchante vite. Vite car la descente, elle, sera lente, assez pour qu'elle comprenne que comme pour la peine, il faut tout vivre pour mieux y survivre.

Tu y auras survécu toi. D'un toi à l'autre, d'un vous au notre, de tous vos vous à tous mes moi. Du vous au tu il n'y a qu'un pas, celui là aura mis des peines et des peines pour passer de l'amertume à l'amour sur le bitume.

Je vous vois, je vous veille, je vous vis.

Témoin muet des maux de la vie. Quand ils me tuent, je leur survis.

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Texte écrit à quatre mains et aux milles elferies.